8 semanas

E pronto, não sei como aconteceu, mas aconteceu. Tínhamos combinado não contar a ninguém por enquanto. Talvez uma ou outra pessoa mais próximas, mas não mais que isso. Não sei como nem como não, mas quando dei fé toda a gente já sabia. Dei comigo numa busca desenfreada por alguém a quem a F. ainda não tivesse dado a novidade. Os Silva já sabiam, os Mineiros também. Os Fonte? Sabiam há décadas.  As meninas entre Sintra e Pombal, passando por Porto de Mós, Alcobaça e Pataias já estavam a par. Os meus sogros já faziam planos. Tinha que contar a alguém, nem que fosse um estranho. Devia haver alguém em Portugal a quem eu pudesse ter o prazer de dizer que tinha um porta-chaves a caminho (porta-chaves porque é pequenino e quando nascer vai ser impossível entrar ou sairmos de casa sem ele). Lá consegui encontrar duas ou três pessoas que não sabiam e não foi preciso abordar um estranho.
Começam as apostas se será catraio ou catraia. Fico pasmado com a evolução da ciência. Não é que há gente que jura a pés juntos que com um fio de cabelo e uma aliança conseguem dizer o sexo do caganito (ou Alien como a F. carinhosamente lhe chama por devorar tudo que ela mete à boca)?
Começa a notar-se a barriguita da F. e que devo dizer, a torna ainda mais irresistivel. Como hei-de explicar? Está fófinha. Suponho que seja natural, um sinal da natureza da emoção parental a exercer o seu imenso poder sobre mim (ou isso ou é taradice mesmo). Em qualquer dos casos, antevejo uns meses difíceis...
O Bobi continua a espera de um nome digno. Na ausência de uma sugestão aceitável, chamar-se-á... Jerónimo!
Estamos a semanas da próxima ecografia, o tempo parece que não avança. E que não avance, quem se importa? Eu não. Vai parecer lamechas mas quero desfrutar de cada momento...